旁边的一座废弃老房子,岁月重燃的蜡烛,可以是蓝色的,可以是神灵的,可以是黄色的,可以是永远黑漆漆的烟壶,可以是红色的,外露的光可以是鲜艳的颜色。
春天卸下蜡烛,追寻冬天最后一朵云,北风骤然袭来,吹过岁月,被绿草覆盖,失去了对冬日爱情的追求。
老院子的墙上,满是夏天植物的欲望。墙下,风和初夏,标志着曾经逝去老人的信仰。她从老就在那里。那是阳光下的油画,抹不去的色彩,躺在旧墙上发呆,无法唤醒时间。
秋天,我在院墙上打了个盹,屋里的阳光在小院里伸展开来。早上,我和走到地上,把早熟的萝卜晒太阳晒干,摇了摇。我这才拿起午饭的阳光到老房子的餐桌前,咀嚼失去的寂寞,打开夜里的灯。
一道光,染上了故事的咸味,摇晃着送来的路,摇晃着他脚边的泥土。故事的结束似乎是过去事件的开始。
我站在老房子,带走他往日的记忆,渴望一些根深蒂固的乡愁,在老人的心中留下一个无人认领的弃儿,作为没有孩子的穷人父亲,他的房子也是默默地承受不甘与悔恨终生。
没有过去的开始也将写在故事的年轮上。大雨过后转身卸货,不是现在,老房子里很安静。即使那位逝去的老人把枯枝落叶放在墙里,尘土飞扬的过往,当老墙发不出声音时,曾经的炉灶似乎也透出炊烟的声响。
风在外面不停地说话,老早听懂了语言,从黑暗中掀开窗帘,在风中摇晃着过去。混乱中,只能找回零散的记忆。
头也不回,我想起了炊烟,当蜡烛般的阳光相遇时。
生动的风景存在于诗中,但生活却是悲哀的。
冬天过去时,残雪诗被检索。回首古城岁月,在静谧的蓝天下读书写字。把天开成一张纸的颜色,你就可以肆无忌惮的丢掉春寒的羽翼,走出清新的风景,生命的意义就在你的冬日里,充满了颂歌。
“一直写累不累?
写下一场雨,房子很累,地很累,草很累,湖很累,路边的树也很累,街上的风景出奇的累,还有雨真的很累。我不知道有人会怎么评价它,但我不觉得累。因为疲倦是在雨前,说的就是冬树被北风明艳的枯枝叶守在懵懂的绿色里,笑脸在湖岸的怀抱里绽放。疲惫的一半卸下了苍老的气息,天上的云彩和飞翔的鸟儿齐聚一堂。”
天还没亮,黑夜还在沉睡,古城内孟婆的驼铃响起,远处的孟婆仿佛听到了一个青铜人影。黎明还没有看到太阳的身影,还在等待风铃醒来。夜从天而降,云从高处退去,让位给太阳,退到古城的边缘,在寻梦湖的胸前握手,依旧等待着沉重的黎明。
清晨,太阳在古城上空醒来。月光开始入睡,树影拉长了我追梦的日子,记忆还在湖水里洗刷,分明晃动着春天的笑脸。
只听随风飘扬的恋人的甜言蜜语,好好爱自己,用一颗动人的心,留在满是绿色源泉的湖畔。
寻找一个早晨,想象一个月。都属于春天?如此虔诚,老房子在风景中悠长不倒,属于春夏秋冬,但真相也会和烦人的冬天说再见。
路并不算远,但心与心的距离,我走路的步伐永远跟不上你心跳的速度。只仰望你...
“太阳是孤独的吗?有几个行星陪伴。地球是孤独的吗?有月亮。我们是一个人吗?只有你心里清楚,但你不会孤单。寂寞属于安静,语无伦次。”
生活不需要每天的告白,思想的灵心一定要新鲜。把它放在火里煮思想,把它放在冰箱里,思想凝固,不能解冻。
曾经一个异想天开的人,画出最新最美的东西,假如和这个废弃物的命运一样,但他的灵魂是深刻的人生理念和本质,所着的书籍也能长存。